Ella siempre temió echar raíces que pudieran sus alas cortar

“Pero es que yo no puedo ser de esos tipos que andan siempre con el corazón en la mano.”

M. Benedetti - La tregua

Perdóname,

pero no voy a hacerlo.

No puedo servir otra vez

mi corazón en bandeja

para ver cómo juegan con él

y luego se alejan.

No voy a dejar a la vista de todos

las cicatrices y magulladuras

que después de tantas ausencias

y tantos silencios

aún duran.

No voy a enseñar los silencios

que lo habitan,

los recuerdos que evita,

los anhelos, las fisuras,

los amores que lo dejaron roto

sin remedio ni cura.

No quiero renovar la llaga

cuando un amor más

me deje un pedazo menos,

cuando tú quieras velocidad

y yo busque desesperadamente

pisar el pedal del freno.

Solo quiero un amor

que pase de puntillas.

Un amor anestesiado,

sin dolor ni riesgo

ni cosquillas.

Insípido, inofensivo,

ordinario.

No quiero un huracán diario

de emociones que me desborden,

no quiero el desorden

ni el ritmo ternario

de un vals que no celebra nada.

No quiero rimar más

tu sístole y mi diástole

porque si estás cerca

son más los latidos por segundo,

pero si estas lejos

cada latido se hace un mundo.

Hace un año

que no te digo la verdad

y me repito

“Pero es que yo no puedo ser uno de esos tipos”

como quien promete

en un día de resaca

que jamás volverá a probar la bebida.