H-amor se escribe con hache

Hay tantas cosas por hacer que

hablar es a veces innecesario. Basta con querer

hasta más no poder.

Habitar el uno en el otro,

habituarse el uno al otro,

hospedarse uno en la mente del otro, para siempre.

Hacer como que no existe nada más,

hacerse los locos,

hacer oídos sordos al resto del mundo y, juntos,

hacerse de oro sin tener un centavo.

Hacia ningún sitio ir que él no vaya,

hallarse irremediablemente feliz y no tener más que

hambre del otro, de su tiempo, de su espacio. 

Héroe solo hay uno; la única

herramienta que te arregla, por el que tu sangre

hierve como volcán. Por el que surcarías la

hidrosfera; llueve, nieve o truene; lo que sea antes de que se te

hiele de nuevo el corazón.

Hierba en la que tumbarse, a ver pasar las

horas, sin más óxido que el del

hierro de aquel candado, recuerdo de su

historia y de tantas otras.

Hogar es donde estamos juntos, viendo las

hojas caer; teniendo un

hombro sobre el que llorar, sobre el que reír; mi

homólogo en estos asuntos, mi otro yo.

Hoy tú eres donde quiero estar y me 

horroriza pensar en estar sin ti, más que salir de Madrid en

hora punta, más que el calor de este

horno que algunos llaman sol de verano.

Huir contigo sin rumbo, escapar de la

humillación de vivir en un mundo sin

humor, donde cualquier 

hatajo de tramposos ganan el juego.

Hecatombe inevitable es el momento en que se acaba;

hecho trizas, deshecho, consumido, apagado,

helado y frágil, víctima de otro invierno. Tan solo deja un

hueco, que no es vacío ni es nada más que 

huelga de tus besos.

Hiere mientras se marcha, mientras los

hemisferios se debaten entre dejarte ir o dejarme llevar.

"Todos buscáis a esas personas, a las que os llenan;

para poder vivir juntos, porque el amor es eso, nena: 

envejecer sin darse cuenta, seguir viendo con veintidós añitos 

a quien tiene ya los cuarenta."